Lettre à Jacques Brel

(Barbara)

Quand te maries-tu PG

Il pleut sur l’île d’Hiva-Oa.
Le vent, sur les longs arbres verts
Jette des sables d’ocre mouillés.
Il pleut sur un ciel de corail
Comme une pluie venue du Nord
Qui délave les ocres rouges
Et les bleus-violets de Gauguin.
Il pleut.
Les Marquises sont devenues grises.
Le Zéphir est un vent du Nord,
Ce matin-là,
Sur l’île qui sommeille encore.

Fatata té miti PG

Il a dû s’étonner, Gauguin,
Quand ses femmes aux yeux de velours
Ont pleuré des larmes de pluie
Qui venaient de la mer du Nord.
Il a dû s’étonner, Gauguin,
Comme un grand danseur fatigué
Avec ton regard de l’enfance.

Matamoé PG

Bonjour monsieur Gauguin.
Faites-moi place.
Je suis un voyageur lointain.
J’arrive des brumes du Nord
Et je viens dormir au soleil.
Faites-moi place.

Femmes Tahitiennes PG

Tu sais,
Ce n’est pas que tu sois parti
Qui m’importe.
D’ailleurs, tu n’es jamais parti.
Ce n’est pas que tu ne chantes plus
Qui m’importe.
D’ailleurs, pour moi, tu chantes encore,
Mais penser qu’un jour,
Les vents que tu aimais
Te devenaient contraire,
Penser
Que plus jamais
Tu ne navigueras
Ni le ciel ni la mer,

Haéré-Maï PG

Plus jamais, en avril,
Toucher le lilas blanc,
Plus jamais voir le ciel
Au-dessus du canal.
Mais qui peut dire ?
Moi qui te connais bien,
Je suis sûre qu’aujourd’hui
Tu caresses les seins
Des femmes de Gauguin
Et qu’il peint Amsterdam.
Vous regardez ensemble
Se lever le soleil
Au-dessus des lagunes
Où galopent des chevaux blancs
Et ton rire me parvient,
En cascade, en torrent
Et traverse la mer
Et le ciel et les vents
Et ta voix chante encore.
Il a dû s’étonner, Gauguin,
Quand ses femmes aux yeux de velours
Ont pleuré des larmes de pluie
Qui venaient de la mer du Nord.
Il a dû s’étonner, Gauguin.

Femme portant un fruit PG

Souvent, je pense à toi
Qui a longé les dunes
Et traversé le Nord
Pour aller dormir au soleil,
Là-bas, sous un ciel de corail.
C’était ta volonté.
Sois bien.
Dors bien.
Souvent, je pense à toi.

Araréa PG

Je signe Léonie.
Toi, tu sais qui je suis,
Dors bien.

Trois Tahitiennes PG

Les affres de la misère et un certain dégoût pour la civilisation

poussent Paul Gauguin à s’embarquer pour Tahiti en 1891.

En s’éloignant de la civilisation,

il s’imagine trouver un havre de paix et le mythe du bon sauvage.

Avant son départ, il déclarera dans l’Echo de Paris :

« Je pars pour être tranquille, pour être débarrassé de l’influence de la civilisation.

Je ne veux faire que de l’art simple (…)

j’ai besoin de me retremper dans la nature vierge,

de ne voir que des sauvages, de vivre leur vie. »

Vie pénible dans la maladie et la pauvreté, il désire rentrer en métropole,

Ses démarches pour un rapatriement ayant enfin abouti,

il s’embarque pour la France le 14 juin 1893 avec de nombreuses toiles et sculptures dans ses bagages.

Il débarque à Marseille le 3 août.

Gauguin reste 18 mois en métropole.

Il a exposée les œuvres rapportées dans ses bagages, mais l’exposition s’est soldée par un échec.

Sur place, il a continué à peindre, toujours inspiré par Tahiti.

 En juin 1895, accablé par le désastre d’une vente aux enchères,

 il embarque à nouveau pour Tahiti.

En 1901, Gauguin s’installe à Hiva Oa, aux îles Marquises.

Il y meurt en 1903,  âgé de 55 ans.

Gauguin, auto-portrait

Ils parlent de la mort
Comme tu parles d'un fruit
Ils regardent la mer
Comme tu regardes un puits
Les femmes sont lascives
Au soleil redouté
Et s'il n'y a pas d'hiver
Cela n'est pas l'été
La pluie est traversière
Elle bat de grain en grain
Quelques vieux chevaux blancs
Qui fredonnent Gauguin
Et par manque de brise
Le temps s'immobilise
Aux Marquises

Du soir montent des feux
Et des pointes de silence
Qui vont s'élargissant
Et la lune s'avance
Et la mer se déchire
Infiniment brisée
Par des rochers qui prirent
Des prénoms affolés
Et puis plus loin des chiens
Des chants de repentance
Des quelques pas de deux
Et quelques pas de danse
Et la nuit est soumise
Et l'alizé se brise
Aux Marquises

Le rire est dans le cœur
Le mot dans le regard
Le cœur est voyageur
L'avenir est au hasard
Et passent des cocotiers
Qui écrivent des chants d'amour
Que les sœurs d'alentour
Ignorent d'ignorer
Les pirogues s'en vont
Les pirogues s'en viennent
Et mes souvenirs deviennent
Ce que les vieux en font
Veux tu que je dise
Gémir n'est pas de mise
Aux Marquises
                                                            Jaques Brel